Stof

2024 Outeur: Harry Day | [email protected]. Laas verander: 2023-12-17 15:38

As u moeg word om sleg te wees, kom saai dofheid. Die skuldgevoel, soos 'n fakkel wat snags in 'n moeras geval het, net die geluid word gehoor wat u woede in die oneindigheid suig, en slegs die slym in u hande, u betas daardeur, knielend, maar steeds regop, u mond gevul met 'n walglike massa verskonings, dit braak, inteendeel, die hele wêreldreserwe van korrektheid word in u uitgebars, die reuksin word verbind met visie, hierdie stinkende, vervalle opinie oor u is so duidelik sigbaar, die dampe is sigbaar, die giftige gas van verrottende pogings om te verstaan dat jy jy is, nee, dit is nog nie tyd nie, die moeras eindig nie waar jy eindig nie, die gehuil van vrees sal lank nie gehoor word nie, die krete van die die oproeper maak die verweefde membrane warm, hierdie vibrasies van die lewe in hierdie grysheid, waar kom hulle vandaan, en dit maak nie saak nie, want jy skreeu self in hierdie moeras, jou hand strek op en gryp 'n onsigbare staf, verby, vingers kyk want, notas uitsorteer, al die sand uitdruk tot 'n enkele korrel, die tyd is verby, slaap my held, jy was dood dapper.

U hoef nie te sê dat u sleg is of dat u nie is wat u is nie; ons sal dit nie vir ewig kan verstaan nie; dit is slegs 'n mite wat in die dieptes van 'n moeras gebore word deur die huil van 'n wolf en toeter van 'n uil, 'n mite wat dofheid laat herleef, maar dit nie skilder nie. Vergeet, verstaan, dit is net 'n middernagtelike fantasie, en u is haar God, wat aan die kant van die berg skuil, net in die braaksel van u moeras, die wyn versprei oor die oppervlak met 'n suur druppel, meng met tyd, met skaamte, so dik, taai, so walglik, hande smeer dit op die gesig, klonte vrees gemeng met ontbinde woede, die tekstuur van verrottende gras, baie, baie trane, geen lug nie, en hande wat uitsteek om te help, vuil, walglike helpende hande, ervarings het van die dagbreek af verdamp, o, wat 'n wonderlike visie is hierdie dagbreek oor 'n moeras wat met onsigbare vlam brand, jy kyk weg, ja, ek verstaan, dit is moeilik om na geduld te kyk, soveel woede word wakker in die dieptes van die ou woud, die winde dra die gees van verwoesting en die moed om te bly lewe te midde van hierdie gekke viering van die lewe.

As alles wat weg was, bly die mensdom oor, voel u die teenwoordigheid daarvan, soos 'n delikate geur van 'n voortreflike parfuum, wat die stank van 'n moeras met sy woeste lewensenergie kan breek, vir ewig in u reseptore ingedruk kan word en vir ewig daar kan woon, selfs na die verdwyning van u as 'n vorm met die simbool van die dood na geboorte, verskyn die mensdom in absolute leegte, in perfekte digtheid, in 'n moeras, in die lug bokant hom, sien u haar, nee, u voel haar, u is sy, nee, dit is wat jou in atome skeur, wat jou geheg maak aan die vorm en die essensie, die moeras is nie bekend met die geure van die lewe nie; dit bestaan uit die uitaseming van jou verhale oor jouself in die vorm van visioene en ravings u siel, die mensdom baar u telkens weer, neurale verbindings breek onvermoeid en vorm 'n ondenkbare netwerk van gebroke lewens van u magdom spiese, en hier is u alleen, ingeasem in die hele moeras met kalm ammmmmm, nou trek u jou hande daarin, van jouself, verstandelik, vries, voel die koelstroom, asem uit kosmiese koue en miljarde planete vlieg soos stofdeeltjies op in die vakuum van jou uitgebrande verwaandheid. Jy word net stof versteur deur 'n bang kolibrie.